Mar y montaña

Lo que para mí era antes un desierto mar infinito e infranqueable, cuya sola visión me ahogaba, es ahora un bello y frondoso bosque cuyos árboles y arbustos me arropan y me reconfortan, y me atraen con su hermosura para que siga adelante sin mirar atrás.

¡SOS!

No sé qué he hecho que ¡salgo como seguidora de mí misma! No logro dar con la página o la tecla que me permita borrarme. Agradeceré cualquier ayuda. ¿Cómo voy a estar como seguidora de mí misma...? Ridículo.

El caso Haidar

Lamento ir contra corriente, pero se ha hablado más de la falta de libertades en Marruecos que de la situación de los saharauis. ¿Quién se acordará de ellos, o de Haidar, dentro de tres meses, cuando los medios de comunicación dejen de hablar de ella? ¿Qué habrá conseguido con su sacrificio? Que me lo cuenten cuando ocurra.Y al fin y al cabo fue ella quien al final pidió que la llevaran a un hospital. O sea que en realidad no estaba dispuesta a morir, aunque utilizara a sus hijos como excusa. Y a España no le interesa estar a malas con Marruecos. No se puede comparar esta situación con la de Gandhi. Las circunstancias eran muy diferentes. Y una huelga de hambre no deja de ser una forma pacífica de violencia.Prefiero el estilo de Nawar el-Saadawi, la disidente egipcia que lleva años luchando pero con la palabra, y con sus más de 70 años recorre el mundo defendiendo sus ideas. A los interesados en el tema os recomiendo todos sus libros, pero en especial "Memorias de la cárcel de mujeres", que escribió en la cárcel con la ración diaria de papel higiénico que le proporcionaban sus compañeras y un trozo de lápiz que una de ellas le consiguió, porque a las presas políticas les estaba prohibido el papel y el lápiz. Tuve la suerte de conocerla personalmente en un congreso de escritores y traductores, y lo que más me impresionó fue su sencillez y la fuerza de sus palabras. Estas son las armas con las que lleva muchos años luchando, sin dramatismos ni espectáculos. No sé si consigue algo de tipo práctico, pero sí da a conocer la situación de Egipto, de la que nadie se preocupa. ¿Qué hará ahora Haidar para defender su causa?Y que conste que estoy en contra de la situación de los saharauis y de toda forma de injusticia, como tantísimos casos hay en el mundo. Pero lamentablemente a los políticos lo que menos les importa es la persona, el ser humano. Todo se reduce a intereses. En este sentido estamos como en la Edad Media. Sólo que ahora utilizamos más la diplomacia que la barbarie.

18 de diciembre de 2009 16:02

FELIZ AÑO NUEVO

Que l’any 2010 ens porti molts llibres per traduïr, per escriure, per editar, per comprar, per llegir, per regalar, per deixar, per omplir lloc, per posar sota la pota d’una taula, per fer més alta una cadira i un nen arribi a la taula, per encendre la llar de foc o la barbacoa… i que els drets d’autor no se’ls endugui el vent o Internet!




Que el año 2010 nos traiga muchos libros para traducir, para escribir, para editar, para publicar, para comprar, para leer, para regalar, para prestar, para llenar espacio, para poner debajo de la pata de una mesa, para hacer más alta una silla y un niño llegue a la mesa, para encender la chimenea o la barbacoa… ¡y que los derechos de autor no se los lleve el viento o Internet!

Querer morir a los quince años

Un chico de quince años ha intentado suicidarse. Tomando matarratas. En la calle. Solo. Tiene padre. Tiene madre. Que están divorciados y no se hablan. El chico vivía con el padre. Un día no llegó a casa. El padre pensó que estaba en casa de la madre. Pero no telefoneó para comprobarlo. Al día siguiente el chico tampoco fue a casa. Los padres no se hablan. Ni se hablaron. Alguien vio al chico en la calle tambaleándose, iniciando su viaje hacia el otro mundo. Alguien le llevó al hospital. Alguien avisó a la familia. En el hospital, los padres discutían. La culpa era del chico, que se había juntado con mala gente. El chico se salvó. No era su hora.
Esta historia es verídica. Conozco a la hermana del chico. Que está a miles de kilómetros de distancia y ya había advertido al padre del peligro. Esta historia a mí me ha dado mucho que pensar. Espero que produzca el mismo efecto en quien lea este escrito. Hay que estar muy desesperado para querer morir a los quince años.

Qué mundo.

Todo el mundo preocupado por la famosa Gripe A, que si espidemia, que si pandemia, que si ni lo uno ni lo otro, que si es mortal, que si no lo es, que si hay que vacunarse, que si no hay que vacunarse, que cuidado y cuidado y no vayas a morirte de Gripe A... Y resulta que de lo que sí hay epidemia, al menos en Barcelona, es de varicela, que no por corriente es menos peligrosa, en especial para las personas mayores si no la han tenido de pequeños.
Pero la varicela es una enfermedad vulgar, conocida, o sea que qué más da. Lo importante es la Gripe A, que genera cuantiosas ganancias a las empresas farmacéuticas.

¿A quién le importa la edad?

He observado en mis buceos por blogs y por Facebook, que mucha gente, sin distinción de sexos, oculta su año de nacimiento. Es algo que siempre me ha sorprendido: ocultar la edad. Antes era sólo cosa de mujeres, pero ahora en que por suerte cada sexo va adquiriendo más terreno del otro, también los hombres se han apuntado a ello.
¿Por qué?, me pregunto. ¿Qué tiene de malo decir la edad? La edad está en el cerebro, no en el físico. ¡Quién pudiera ser como la neuróloga Rita Levi Montalcini, que a sus 100 años sigue en activo y dice que su cerebro le funciona mejor que cuando era joven! Y tiene la cara muy arrugada sí; pero cada arruga significa un cúmulo de experiencia adquirida con los años.
En fin, si a uno le molesta tanto decir la edad para no parecer viejo, siempre puede añadirse años y así le dirán: "¡Ah, pues qué bien te conservas!".

Animalejos y papeles

A las ratas de biblioteca les gusta el papel. A mí también me gusta el papel. ¿Soy por ello una rata de biblioteca? En cierto sentido sí. A ellas les llena el estómago y a mí la mente. Y a ambas nos produce placer. ¡Y qué maravilla leer un texto mordisqueado por alguna rata! Eso le confiere vida al papel. Se convierte en algo vivo, deja de ser estático. Aunque la rata se haya comido alguna letra que me obliga a adivinar alguna palabra. Y si falta media página... bueno, ya no se puede adivinar pero sí gozar imaginando el festín de la rata y tratando de calcular cuánto tiempo ha transcurrido desde que lo hizo. Y si fue una sola. Y si se la comieron varias en diferentes épocas. En cuántos rincones oscuros habrá estado ese papel... Siempre queda algún contenido que, aunque incompleto, y tal vez incomprensible, sea una auténtica joya. Una joya viva gracias a las muescas que los dientecillos de la rata dejaron.

Cambio de nombre

Disculpad mis torpezas, mis vacilaciones, mis pifiadas. Ya dije que me llevo mal con la técnica, y parece que con los ordenadores en concreto la relación es fatal. Yo quiero mucho a mi ordenador, pues es mi herramienta de trabajo: lo cuido, lo mimo, le hablo, lo acaricio... Pero sus entrañas se me resisten y me hacen jugarretas. Por ejemplo, después de estar un buen rato siguiendo sus instrucciones desaparece todo lo hecho y vuelvo a estar al principio. O se cuelga (bueno, eso es "genético" en todos los ordenadores). O se queda horas indicando "cargando" y al final no ha cargado nada.O escribo y a la hora de enviar me "ordena" (de ahí viene la palabra "ordenador", jaja) que haga algo que resulta imposible y entro en una cinta sin fin... Bueno, todos tenemos un historial al respecto. ¿O no?